深秋的风卷着枯叶，掠过青石板铺就的老巷，发出沙沙的声响，像是岁月低声的絮语。巷尾的老房子，墙皮已经斑驳脱落，墙角爬着几株枯萎的爬山虎，只剩下光秃秃的藤蔓，缠绕着斑驳的墙面，诉说着经年的沧桑。陈守义就坐在老房子的门槛上，背靠着斑驳的墙壁，手里夹着一支没点燃的烟，目光浑浊地望着巷口的方向，一动不动，像一尊沉默的石像。他穿着一件洗得发白的深蓝
